Rosa

Rosa, anegada (ahogada) en albaranes y recetas.

Es duro el trabajo en una farmacia que abre 13 horas diarias todos los dias del año. Uno acaba de clientes hasta los dallonces. En fin. Pero no todos los momentos, los instantes, los minutos y microsegundos de la jornada son desagradables. También hay gente maja.

El de farmacéutico comunitario substituto no es un trabajo estético, para presumir en un bar de diseño, para monear, o del tipo actimeldedanonelritmodevidaquellevamos. Pero puede pasar. No es demasiado absorbente, y el salario no es rematadamente malo (si consideramos los sueldos de hambre que se pagan en BCN).

En fin, no se puede uno quejar.

The Cure (1979-...)

¿Qué es The Cure? Un mundo en el que de vez en cuando me entra el deseo de habitar. Una atmósfera en la que gusto de (y no estoy solo en ello) perderme, disolverme. No son únicamente unas notas creadoras de extasiantes ambientes goth, son también un puñetazo que te catapulta a un gozoso pasado. Un pasado que también es espléndido presente. En efecto, Smith y sus cambiantes suyos preparan disquito para este sufrido 2006. A ver qué les sale. Estoy seguro, segurísimo de que será una nueva joya, un nuevo cosmos en el que extraviarse.

Desintegration (1989) es uno de mis vinilos (sí, vinilos) favoritos. ¿Cómo olvidar la angustiosa y melancólica Pictures of you, la sosegada y electrizante Lullaby?

A ver si os animais a descubrir a una de las mejores bandas del siglo.

Si, joder, del siglo.

Cunit, capital de Cataluña

Leo que la actual administración cunitense cuenta entre sus objetivos la de convertir nuestro sufrido poblacho (Cunit) en municipio de primeras residencias. Fantástico. Divino, vaya. Pero para lograr ese objetivo, habrá que mejorar las comunicaciones con la metrópoli, o con las metrópolis (Barcelona y Tarragona). Esto es: trenes cada cuarto de hora y autobuses nocturnos, como los de Vilanova y Sitges, sino ni de coña.

Hasta diciembre del 2005, la carrera ferroviaria Barcelona-Cunit duraba 45 minutos (y tan sólo 39 por las mañanitas). Asumible. Ahora, con las putas obras del AVE, nos tiramos casi una hora.

Leo en un diario gratuito que a partir del final del 2006 habrá espectaculares avances en cuanto al tansporte y las comunicaciones con Barcelona. Ya veremos, pero de estos tios de la RENFE no me creo nada.

Mi hermana es una joya

Licenciada en Sociología por la espeluznante Universitat de Barcelona (2002), y en no se qué otra carrera cursada en la Universidad escocesa John Napier (2005). Además,
doctoranda en no se qué relacionado con las organizaciones, absoluto dominio de la actual neolingua orwelliana (inglés), dos o tres años de estancia en Edimburgo (hospedada durante ese intervalo en una suerte de piso de estudiantes en Edimbra, y trabajando de camarera), excelente conversadora, lectora impenitente. Acaba de incorporarse a un empleo de consultant o no se qué.

Muy apañada para las cosas de la casa, hace unas tortillas de patatas exquisitas, y deja los azulejos como la gloria.

Sin duda, mi hermana favorita (especie de Ottla).

Unas horas en los 1980's

El escritor y profesor de educación física Roger Serra-Hammett nos ha propuesto una fiestorra 80's en su domicilio de Sant Cugat para el atardecer del próximo dia 23, como se sabe, Saint Johns's Eve. Hay que ir disfrazado, disfrazado, caracterizado, transmutado en personaje ochentero. El ámbito o disciplina es a escoger: música, cine, televisión. De entre un repertorio inacabable, amplísimo: Olvido Gara, Simon Le Bon, Espinete, la gallina Caponata, Gary Kemp, Mister T, Robert Smith, el Coche Fantástico, Madonna (la de los 80's, matícese, aquella del Papa Don´t Preach o no se qué, y no el espanto actual), Santiago Auserón, Pablo Carbonell (inolvidable mi aguita amarilla), los Jacksons, y un largo etcétera.

Me gusta esa década, me gusta esa música elegantemente insustancial, cuyo único objetivo era una magia, un encanto de superficies, un hipnótico y seductor estallido de formas, sin pretensiones redentoras. Pero para ganarme esa velada que cae en Viernes noche, tendré que negociar con Rosa, mi encantadora jefa. Negociaciones que se preveen tensas, inacabables, infructuosas.

También me preocupa el trayecto a Sant Cugat, en los atónitos FFCC, disfrazado (previsiblemente) de Espinete.

Ya veremos como va.

Doctorandos y Gauche Divine

Sera, Miquel y Anna, doctorandos felices. Otro doctorando feliz, Jaume, tomó la foto (Click para agrandar)

Agradabilísimo salir de la suave clasecita de doctorado, en el mes de mayo tibio, discutir con energía y elegancia sobre los temas más diversos frente a los acogedores vasos!

En esta ocasión, hablamos sobre los desarrollos socio-políticos que condujeron al desgarramiento de los balcanes. Profundizamos en el debate sobre la purificación de los polos científico y social, del entrelazamiento Ciencia-Sociedad (tema caro), aludimos de pasada (y críticamente) a Bruno Latour. Condescendimos en hablar sobre el referendum del Estatut, aprovechamos para criticar (con dura delicadeza) a las distintas administraciones locales, autonómicas y estatales. También insultamos con decoro a algún político.

Acabada la amable y agitada tertulia, agarré el metro y me marché al barrio del Guinardó, tan recorrido por el lápiz de Juan Marsé. Allí, el geólogo-doctorando y poeta Alejandro y el músico-escritor Marc me habían invitado a la terracita del domicilio del primero. En la terracita discutimos sobre estilos musicales, sobre el Boy-Scout Marc Knopfler, el arte fotográfico y sus imposturas, y saboreamos cerveza de lata, olivas -los huesos los ibamos poniendo en un platito- y patatas de bolsa.

Ah estos breves viajecitos turísticos al entrañable y quizá perdido gauchedivinismo!

Christine y el fantasma

Hace ya meses que no escribo. Que no escribo ficción, se entiende. Múltiples ocupaciones me han tenido ocupado (Great Greatness!), congojas, agongojado (acojonado), a ratos exultado, exultado por exultaciones.

Las trémulas y ya lejanas y últimas lineas que escribí, que tracé, en el adorable y viejo Pentium II de 1998 que vengo de substituir, líneas ya de Septiembre, son las de este brevísimo Christine y el fantasma, relatito que se me ocurrió contemplando con espasmo y embeleso a la deliciosa lolita Emmy Rossum en la película de 2004 de Schumacher. Me introduje en la piel del enmascarado Butler-Erik y recreé ese monólogo fantasmático de poco más de una página.

(...)
He visto la fascinación en su mirada. La Fascinación! miserable, patética palabra. ¿Cómo te atreves a representar ese sentimiento afilado y glorioso? Pocas veces el lenguaje verbal es tan torpe y tan indecente como cuando apareces y se te articula, palabreja! Pero ella no me miraba tan sólo a mi, ni siquiera a mi máscara, se contemplaba también a si misma; con los ojos vueltos del revés, revolvía en sus propios abismos, sondeaba su ser más profundo, lo que está más alla de apariencias y ropajes y de los meros símbolos. He visto en sus pupilas –que se enredaban con las mías- también la interrogación y el vértigo. Y en el remoto fondo, la aceptación y la entrega.(...)

De mi relatito Christine y el fantasma (Septiembre 2005)

Todo es Real

Erwin Schrodinger (Viena, 1887-1961)

Nada es Real, murmuraba John Lennon e insinuan los obispos de la física moderna y cuántica, incorporando en su evangelio la tal vez hermosa parábola del gato de Schrodinger. Esos eclesiásticos inducen a preguntarnos si el carrolliano ser yace tendido o por el contrario continua ronroneando dentro de su caja. Ni lo uno ni lo otro, proclaman en sus textos invisibles los amanuenses del nuevo y matemático espíritu. El gato ni está vivo ni está muerto, en sintonía con el atónito desdoblamiento onda-partícula del principesco De Broglie, ese aristócrata que creaba sinfonías entretejiendo ecuaciones diferenciales.

Nada se decide hasta el momento en que descorremos la cortina y comprobamos la suerte del pequeño felino; es entonces cuando tiene lugar el bíblico acto creador que nos justifica como dioses; es entonces cuando decidimos qué empieza a suceder, qué dirección ha de tomar el mundo, (...)

De mi relato Todo es Real (escrito en 2004)

Aventuras de un doctorando

Jaume y Miquel, doctorandos felices

Ayer, puntualmente como cada lunes, llegué a la Autónoma, en esta ocasión desde mi pueblito Cunit (dos trenes: RENFE y FFCC, con la crispación que eso supone). Me había perdido la simpática clase general de Historia de la Física que los doctorandos cursamos hábilmente mezclados con los semifísicos de segundo ciclo; mi intención era ya sólo la de asistir a la reunión posterior de los alumnos del postgrado. Entro en el edificio de Ciencias, avanzo hacia el pasillo del CEHIC: desierto. Nadie sabe nada, puertas que no puedo arrancar del marco. Desconcierto en el rostro de secretarias/os que levantan la vista de la dolorida pantalla, ante mi pregunta atónita. En definitiva, cagada del doctorando: me había equivocado de dia. La reunión será en realidad la semana que viene.

Me cruzo con los camaradas que volvían de la sesión general, y también con un sonriente Xavier Roqué -profesor de Historia de la Física- que nos adelanta las características del nuevo master en que se transmutará la antigua primera fase de doctorado (DEA). Parece ser que no nos afectará demasiado negativamente y cuando acabemos, tendremos un nuevo titulito finalista (master en Historia y Sociología de la Ciencia, o algo así), en lugar de tan sólo medio doctorado.

All's well that ends well, como decía Guille (Shakespeare). Felices, distendidos (porque en poco más de un año tal vez tengamos un nuevo titulín), nos tomamos unas cervezitas con un sol tímido en la Plaza Universitat. Durante más de una hora, discutimos con acalorada cordialidad sobre pensamiento mágico y científico, sobre la revolución científica y el mecanicismo, encaramos los diversos enfoques filosóficos del materialismo, discutimos el método experimental, la Ciencia y la Filosofía árabes, invocamos Alejandria, establecimos distingos entre Platón y Aristóteles y entre Tales y Pitágoras, nos planteamos la necesidad de aprender latín y alemán para el ejercicio de nuestra futura disciplina y nos preguntamos sobre el porcentaje de misticismo o pensamiento mágico/religioso que pervivía en gente como Keppler o el mismo Newton.

Yo, como casi siempre, tras la cámara

Brenan en Cunit

Brenan (1894-1987)

¿Porqué marchó Gerarld Brenan a las Alpujarras, porqué abandonar el centro del mundo para acercarse tan al sur, para extenderse bajo un sol tan tórrido, tan separado del frio, del amigable Londres?¿Porqué alejarse de Strachey, de la Wolf and Co. de la conversación, la cultura, el agradabilísimo teatro social, y recalar en el árido confín de esa España todavía tan marroquí?

Dicen en sus biografías que fue por una cuestión económica. Entonces como ahora, un inglés, un norteamericano (un Welles) podía con pocos cuartos vivir como un señor en Andalucia. Pero ¿cual fue la razón más profunda? No me creo que fuese sólo una triste cuestión monetaria, un sudoroso intento de alargar el dinero. Quien sabe. Quizá estemos ante un enigma íntimo, tan indescifrable como el de Rimbaud y su desconcertante renuncia poética.

¿O fue más bien todo lo contrario? La peripecia andaluza de Brenan fue paralela o por completo divergente a la de aquel deslumbrante versificador adolescente?

Franz y sus hermanas (II)

Franz y Ottla (su hermana favorita), en una foto tomada en 1914.

Franz y sus hermanas (I)

Franz (10 años) junto a sus hermanas Vally (izquierda) y Elly. Fotografía tomada en 1893.

Cumbre de escritores en Cunit (III)

Franco Chiaravallotti-Jebluss y Roger Serra-Hammett, fotografiados en Cunit frente a una desconcertante y casposa Feria de Abril que de modo incomprensible recaló en la sosegada población del Baix Penedès. (Foto de un indignado González León).

Personalmente, de Andalucia yo prefiero a Lorca, Machado, Góngora o Camarón y procuro ignorar ese denigrante rollito aceitoso justomolinetero-gasolinero al que algunos de manera interesada (y en otro momento diré nombres) quieren reducir la venerable tierra sureña (léase casas regionales, feria de abril, taquitos de tortilla recalentada, pinchitos morunos, casettes setenteras, etc).

Cumbre de escritores en Cunit (II)

Roberto Cardano, uno de los grandes narradores italianos contemporáneos, también participó en la Cumbre celebrada en la población del Baix Penedès. Sobras Completas logró incluir su magistral relato Lisboa-Barcelona.

Cumbre de escritores en Cunit (I)

Los escritores Chiaravallotti-Jebluss, Cardano, Serra y González León nos reunimos el lunes 1 de Mayo en la tranquila y hermosa Cunit para dilucidar proyectos y definir estrategias editoriales de cara al futuro (recitales, presentaciones). También para gestionar nuestro enorme éxito editorial (los ejemplares de Sobras se agotaron durante la presentación) de la manera más adecuada.

Nos preocupa nuestro libro Sobras Completas, que debemos promocionar de modo aún más decidido y enérgico, además de las posibilidades de autoedición que barruntamos. En Cunit y durante incansables horas debatimos, discutimos, analizamos. Alcanzamos infinidad de conclusiones, además de dibujar incontables y atrevidas estrategias.
(en la imagen Franco Ch. y Roger Serra-Hammett)

Gustav Meyrink (1868-1932)

Publicado originalmente en el Hexágono 1.0 (2002)

Gustav Meyrink y el ocultismo

Desde principios del año 2001 tengo colgada en Internet una página dedicada al escritor austríaco Gustav Meyrink; debo decir que se trata de la única página en castellano que sobre el autor de El Golem existe en la red, al menos hasta donde yo haya podido descubrir. Mi interés por este autor se centra en esa extraña novela onírica que es El Golem, publicada en 1915, uno de los hitos del fantástico europeo de las primeras décadas del siglo XX. No obstante, las relaciones de Meyrink con el mundo del ocultismo hacen que no pocos visitantes de mi página me consideren como una especie de entendido (sino de un experto) en temas esotéricos y a menudos me plantean dudas y cuestiones que soy incapaz de resolver o me proponen la lectura de textos clásicos del esoterismo de los que ni tan siquiera he oído hablar.

Voy a tener que adentrarme en las aguas del ocultismo para asi no continuar decepcionando con mi ignorancia a mis visitantes...

Serafín, miércoles, 13/11/2002